Distrito Federal

Olor a tacos de canasta; canasta básica que encarece y el metro ya cuesta tres; tres mujeres que hablan náhuatl y visten color pastel; pastel parece Bellas Artes por su forma y su color; color contrastante en las caras; caras las cuentas de luz; luz verde al peatón en el centro; centro de empedradas calles; calles churriguerescas y enredadas, laberinto de ciudad; ciudad, corazón, capital, Distrito Federal. 

Guerra perra

Ecos del desierto

Ecosistema que invade al pavimento

Acera fusionada con acero

Cuerpo que descansa sin entierro

Gente corriendo

Gente que quiero

Gente con miedo

Gente muriendo

Teléfono descompuesto

Sirenas de ciudad escandalosas

Pólvora de cohete adulto

Negro y rojo; luto y rosas

5, 10, 15 bandos rivales

10’000, 30’000, 50’000 muertos iguales

Cuadros rojos

Rayas y cuadros donde predomina el rojo; rojo que recuerda un conflicto muy cercano y presente; presente que no olvida al pasado y que inunda de velas la calle; calle con mesas y sillas donde las personas de este lugar tan bonito y peculiar se toman su tiempo y su café. 

Volver

Cuando pensaba que ya había descifrado suficiente, me había cansado de pensar y había vuelto a empezar… llegó Europa, seductora, refinada, vieja pero con espíritu joven, sabia y fría.

Llegaron los castillos, los jardines, los molinos, las lenguas imposibles de entender, y ahí, en medio del cuento, me di cuenta que quería despertar otra vez en Torreón. Quería que el pino fuera palmera; no quería un diccionario de cervezas, sólo clara u obscura; que los viejos escondidos en asilos salieran a bailar a la plaza de armas; que ese acordeón melancólico tocara algunas notas de cumbia; que la gente dejara de estresarse por relojes y empezara a apreciar los atardeceres.

Hace mucho tiempo que no era tan feliz, vivo muy relajado, pienso en cosas más bonitas, y como un masoquista, quiero dejar atrás este confort, volver al lugar donde hay problemas graves, intentar hacer cosas, creer que en algún momento allá tendremos la paz y la certidumbre de acá; pero con palmeras, con cerveza clara u obscura, con viejos bailando en la plaza de armas una cumbia bajo el cielo color durazno.

América Latina

Todo en esta vida tiene matices. Nada más maduro que la síntesis que surge del diálogo entre una tesis y una antítesis. Nada más sabroso que la mezcla entre dos sustancias y el resultado de ésta. Nada como Latinoamérica.

Danke Dortmund

Qué gusto que tuvimos tantas semanas cálidas, para beber cervezas igual de frías que el clima en estos momentos.

Qué suerte que por azares del destino decidimos, sin ponernos de acuerdo, que la parte trasera de la iglesia más ecléctica y bonita fuera nuestro lugar de reunión.

Qué conveniente fue para nuestra economía tropezarnos con los kebabs de Ali-Baba, que en poco tiempo se convirtió en nuestro lugar de afters.

Qué bueno que el flautista hippie del centro, don Kopácsy , Carolin Krabs, los jugadores del Borussia y los vagabundos que buscan botellas se hayan cruzado en nuestro camino.

Qué bien nos la hemos pasado... y falta más de la mitad. 

Guacala

El dorado y plateado brillante de los casquillos no combina con las paredes rojas de Taxco, ni de Pátzcuaro, ni con la cantera de Morelia o Zacatecas.

Un arma rusa vieja que escupe plomo no tiene por qué estar al lado de un sombrero de palma, un huarache de mecate o una jarana de cedro.

Ed Hardy se ve horrible al lado de un huipil y el Buchanan’s nunca debió de haber sustituido a la Charanda.

Cuando en medio de un conflicto las expresiones globales conviven de forma tan deplorable con las costumbres locales el resultado es asqueroso. Problema doméstico, ejecutado por personas de la región, motivado por demanda extranjera. La cara fea de la globalización.